Hoy que es sábado 15 de Diciembre y que todos andan locos detrás de las compras por la navidad, vamos a aprovechar para postear cartas, poemas y canciones. Total... hoy no viene nadie.
Aunque la vida pase dura ahora por las venas y en el vacío del camino se nos vuelva piedra, está mi flor bebiendo de tu vida y de tus manos, está tu flor bebiendo de mi vida y de mis manos.
Porque cuando la edad nos llora y nos sentimos solos está el amor para los dos diciéndonos que falta. Aunque esté todo tan distinto, yo te sigo amando:* sólo mirándote a los ojos reconozco el mundo.
Estás en mi desierto y soy tu luna brillando en tu correr; y eres la suerte que se me antoja vivir, las ganas que tengo de vivir.
Aunque la vida pase dura ahora por las venas, nena, y en el vacío del camino se nos vuelva piedra, está tu flor bebiendo de mi vida y de mis manos,** está mi flor bebiendo de tu vida y de tus manos.
Porque cuando la edad nos llora y nos sentimos solos, está el amor para los dos diciéndonos que falta. Aunque esté todo tan terrible, yo te sigo amando: sólo mirándote a los ojos reconozco el mundo.
Las ganas que tengo de seguir…*** aunque la vida pase dura ahora por las venas.
the flesh covers the bone and they put a mind in there and sometimes a soul, and the women break vases against the walls and the men drink too much and nobody finds the one but keep looking crawling in and out of beds. flesh covers the bone and the flesh searches for more than flesh.
there's no chance at all: we are all trapped by a singular fate.
nobody ever finds the one.
the city dumps fill the junkyards fill the madhouses fill the hospitals fill the graveyards fill
Después que uno vive veinte desengaños que importa uno más. Después que conozcas la acción de la vida no debes llorar.
Hay que darse cuenta que todo es mentira que nada es verdad. Hay que vivir el momento feliz hay que gozar lo que puedas gozar porque sacando la cuenta en total la vida es un sueño y todo se va.
La realidad es nacer y morir por qué llenarnos de tanta ansiedad todo no es más que un eterno sufrir y el mundo está hecho de infelicidad.
Tal vez seria mejor que no volvieras quizas fuera mejor que me olvidaras Volver es empezar a atormentarnos a querernos para odiarnos sin principio ni final Nos hemos hecho tanto, tanto dano que amor entre nosotros, es martirio jamas quiso llegar el desengano ni el olvidio, ni el delirio seguiremos siempre igual Carino como el nuestro es un castigo que se lleva en el alma hasta la muerte mi suerte necesita de tu suerte y tu me necesitas mucho mas Por eso no habra nunca despedida ni paz alguna habra de consolarnos El paso del dolor, ha de encontrarnos de rodillas en la vida frente a frente... y nada mas
Qué manera de amar tan terrible / y ya no es posible cambiar lo que soy. / Muchas veces quisiera olvidarte / y no puedo dejar de adorarte. / Una angustia clavada en el pecho, / me llega al cerebro y pierdo la fe. / Sé que nada espero, / pero yo te quiero sin saber por qué. / Este amor salvaje, es ansia fuerte y loca / de estrecharte en mis brazos / y de morder tu boca con desesperación. / Luché por olvidarte, por vencer mi destino / y caí al remolino de la fatalidad. / Este amor salvaje / me causará la muerte / pero me importa poco / si volveré a quererte, allá en la eternidad
Muchas veces te dije que antes de hacerlo había que pensarlo muy bien que a esta unión de nosotros le hacía falta carne y deseo también que no bastaba que me entendieras y que murieras por mí que no bastaba que en mis fracasos yo me refugiara en ti.
Y ahora ves lo que pasó, al fin nació al pasar de los años el tremendo cansancio que provoco ya en ti. Y aunque que es penoso lo tienes que decir.
Por mi parte esperaba que un día el tiempo se hiciera cargo del fin si así no hubiera sido yo habría seguido jugando a hacerte feliz. Y aunque el llanto es amargo piensa en los años que tienes para vivir que mi dolor no es menos y lo peor es que ya no puedo sentir.
Y ahora tratar de conquistar con vano afán este tiempo perdido que nos deja vencidos sin poder conocer eso que llaman amor para vivir...
A los amigos que me recuerden: Los años pasan como sombras y a veces temo que no sean mas que líneas en mis ojos.
El hambre ya no es problema, aunque nunca lo fue; Lo más difícil ahora es la gente, que no hay gente por acá, solo maquinas de dinero, y recordar mi mundo de allá me duele mucho, tanto que trato no pensar. Olvidar es imposible; Por el contrario, luchar contra la nostalgia es una lucha de cada minuto. Me tengo que conformar. Esta es mi vida en su dirección irreversible, y como se dice... De los cobardes no se dice... Escribir una carta es un problema difícil, porque no sé de donde sacar estas palabras que se esperan de mí, o la alegría de haber logrado lo que tanto quería. No lo he logrado. Yo también tengo una soledad terrible que no acabo de arreglar. Clarita me dejo y la historia es demasiado extraña para contarla. Me hace recordar una película del Buñuelo, pero a pesar de que creí que la amaba, solo la extrañé una semana. Ahora lo único que me preocupa es que necesito “ Alguna otra mujer sin rostro” que me lave las angustias de este mundo sin todos ustedes, mis bellos Ángeles del pasado, mis lejanos quereres, familiares y amigos. Olvidar es totalmente imposible. Los que me dieron lugar en sus vidas lo saben muy bien, a algunos los recuerdo por momentos y a otros con el alma. No he tenido fuerzas para escribirle a todos los que extraño, porque seria demasiado extrañar tanto. No soy nada entre fin de semana y fin de semana, gastado en siestas cuando al menos podría estar bailando, acariciando a una mujer querida o viendo a mi gente. Es penoso pero me estoy acostumbrando o me estoy perdiendo. Estoy aceptando que tiene que ser así y que la vida tiene mucho espacio adelante. Yo no me dejo caer en depresiones, nunca me deprimo, pero no soy feliz. Sonrío, pero me siento como si tuviera una foto sobre los hombros. ¿Será que aquí todo el mundo luce así? Me va bien en el trabajo. Hace poco me dieron un aumento y una promoción y todo el mundo esta empezando a respetar al Cubanito despierto que aprendió a hablar Ingles asombrosamente (estudiando use todo mi tiempo. Me llaman “ The grooving Cuban” también “ The Cuban Cowboy”. A mí me da risa, pero no logro hacer nuevos amigos.
Hoy es domingo y mañana de nuevo a la esclavitud del trabajo.
Ahora sólo me queda buscarme de amante la respiración No mirar a los mapas, seguir en mi mismo No andar ciertas calles, olvidar que fue mío una vez cierto libro O hacer la canción Y decirte que todo esta igual la ciudad, los amigos y el mar esperando por ti, esperando por ti. Sigo yendo a Teté semana por semana te acuerdas de allá Hoy habló de fusiles despidiendo muertos Yo se que ella me ama Es por eso tal vez que te siento en su sala, aunque ahora no estás. Y se siente en la conversación, o será que tengo la impresión, de la ausencia y de ti, de la ausencia y de ti.
No quisiera un fracaso en el sabio delito que es recordar. Ni en el inevitable defecto que es la nostalgia de cosas pequeñas y tontas Como en el tumulto pisarte los pies Y reír y reír y reír, Madrugadas sin ir a dormir. Si, es distinto sin ti. Muy distinto sin ti.
Las ideas son balas hoy día y no puedo usar flores por ti. Hoy quisiera ser viejo y muy sabio y poderte decir lo que aquí no he podido decirte, hablar como un árbol con mi sombra hacia ti. Como un libro salvado en el mar, como un muerto que aprende a besar, para ti, para ti, para ti, para ti.
Querido, no sé si lo sabes, las palabras están presas. No saldrán aunque les abra la puerta, no saldrán hoy que existen, y quizás no salgan nunca, porque serán olvidadas, disfrazadas por la pátina engañosa del recuerdo, atenuadas como prostitutas ancianas y por ello venerables. Serán palabras en desuso, viejas palabras con olor a guardado. En modo alguno serán estas verdades atroces que harían palidecer a un carnicero, estas bombas de tiempo en mi cerebro. No, esta muerte que me desarma cuando nos vemos, no, este deseo de encontrarte por las calles que me trae de cabeza atravesando los días cual si fuesen semanas, buscándote hasta hallarte por las arterias de esta ciudad transformada en deseo. No, querido, no, estas palabras no deben salir y sin embargo fluyen en mis venas como una inyección de fuego, como una antorcha olímpica que escuece y no se apaga por más que soplo con el aire fresco del tiempo, el implacable. No sé si piensas lo mismo que yo sé, si me ves con mis ojos, o con qué ojos me miras, si es que me miras, porque yo no puedo mirarte sin que me alcance una marea de palabras absurdas y pueriles, del tipo amor, corazón, cosas en las que dejé de creer cuando supe que eran puros (putos) conceptos, demasiado abstractos y manidos como para confiar en ellos. Y sin embargo, qué cosa loca, salen a correr de mi cabeza, trotan por mi cerebro buscando la puerta de salida hacia mis labios, quieren que los diga en voz alta, ¿tú te imaginas qué cosa más loca? Voy armándote como un rompecabezas, ¿cómo dormirás? ¿Cómo será tu amor? No puedo evitar usar esta palabra desgastada, ¿serás tú como yo te imagino? Para definirte te entreveo, ya que no puedo mirarte a los ojos sin sufrir un triple infarto, y, con los ojos entornados estudio tus movimientos, veo cómo reaccionas, cómo te mueves con esa armonía que te caracteriza, y entonces me figuro que eres como yo quisiera que fueras (y a estas alturas de mi vida, moza desflorada hasta los huesos, sé bien que la anticipación es lo mejor del amor, esa palabreja insistente que uso cuando quiero nombrar lo innombrable). Estoy soñando contigo, recurrentemente, y en mis sueños voy armándote como un rompecabezas, y al despertarme desarmo el rompecabezas, como una madre que recoge los juguetes de la niña despistada, negándote con la cordura de saber que no puedo armar un rompecabezas de ti, porque de hacerlo te estaría aceptando, como se acepta una verdad que no lo es, porque NO LO ES. Por eso lucho contra los mitos que me formo en la noche, absolutamente injustificados e inciertos, por eso transgredo límites, intento jugar con fuego sin quemarme, una tarea para equilibristas. Pero yo siempre he sido amiga de la cuerda floja, y no queda otra cosa que buscar el equilibrio rompiéndolo, rompiendo límites, rompiéndote a ti, o a esta idea que tengo de ti, que a ciencia cierta sé que es infundada, porque eres sencillo y mentiroso, un comediante, en resumen, aunque seas el mejor comediante que conozco, aunque seas como un mundo cuando dibujas el mundo con tu sonrisa. Tengo que romperte esa cara bonita, tengo que romperte esa sonrisa burlona de vencedor, porque sino este silencio va a terminar rompiéndose y acabaré por decirte que te amo, aunque suene caduco y huela a guardado, porque si no se rompe este silencio, si mi boca resiste, me romperás el corazón, aunque escribirlo suene fatal y cursi como la madre que me parió.
Mama, No creas que paso por alto tus palabras, a veces se me quedan rodando y se mezclan con las memorias de todas mis edades...
Tengo tantas cosas almacenadas en la mente, cada una me impulsa, me convierten en un archivo viejo de recuerdos, en un tipo que amanece cada mañana con los achaques de sus huellas y ‘demás fantasmas’.
Desde pequeño me avergüenzan mis recuerdos, así es que selecciono a veces dos o tres penas y luego río solo, o enmudezco del dolor que a veces me da: recordar.
Hoy caminando mis km diarios ( dos horas de ejercicio feroz) se me viró por un rato el estomago pa' atrás... pensando cuan lejos están ustedes. Yo sé que no les puedo hacer este tipo de carta a diario, porque sé que son duras, porque al final no resuelven más que avivar las nostalgias y estas tienen que andar en paz cuando existe este tipo de distancia por medio...
Tus recuerdos no van a quedar impunes mama, yo te juro que voy a escribir de ellos y lo voy a hacer bien para que vivan en la mente de otras gentes –aquellos, los locos, los desesperados que tengan el valor para leerlas-
Puedo recordar los bigotes que le pintaste a Batista en tu librito de Historia de Cuba, las Bohemias viejas de abuela mami o el León pelotero de la Habana, que guardaba el viejo Efijenio en su vitrina...no creo que él me haya perdonado aquello de que le rompiera las cuerdas de su laúd... ¿qué vamos a hacer? Fue el accidente de un niño que jugaba soldaditos y le importaba un pito la música, yo era ese niño y la verdad es que ahora no me perdono haberle privado a mi abuelo de su más cara alegría.
Aquellos veranos que viví en casa de mami me llenaron de un miedo mítico a las arañas peludas del campo... como me gustaba aquella tina donde Rosita me calentaba el baño y salir a ver cocuyos por la noche y correr, correr... correr hasta el infinito y luego tirarme cansado, porque cuando uno tiene 9 años el espacio es inconmensurable en relación con tu tamaño. También recuerdo escuchar el agua de lluvia correr por la canal del techo de aquella casita endeble y quedarme pensando en ustedes muy bajito -¿Dónde carajo está mi mamá?-
Cuantos juegos de pelota... cuanta gente anda perdida hoy por el mundo, ya no recuerdo ni sus caras... yo creo que allá, en la loma, también deje al pequeño feliz que una vez fui y que nunca más veré.
Te quiero mucho, no nos vemos pero estoy contigo, lo estaré siempre mama. Yo llevo tus recuerdos conmigo (los voy a salvar como a ese relojito de pulsera dorado que me mandaste) para que me acompañen siempre, para que cada día me hagan ser un hombre mejor, un tipo que no hace ni desea el daño, un buen hermano, un buen esposo, un padre (sí DIOS quiere) y sobre todas las cosas, tu niño.
Aceres mios, aqui va mi aporte, este es un poema que hice en el anno 1993 a La Habana:
Me asfixia esta Ciudad
Me asfixia esta ciudad llena de nostalgias nuevas, volteretas del destino que la detiene y la empuja, marcando en su reloj sólo los cuartos de hora, por temor a dar una vuelta completa a la rueda de la fortuna, que gira hacia atrás, mientras que los bolsillos deshilachados hablan de una utopía sin metal sólo conocida cuando los mercaderes invadieron los templos y Cristo los expulsó.
La fiebre de un sábado azul y un domingo sin tristezas. Esquivas a tu corazón y destrozas tu cabeza, y en tu voz, sólo un pálido adiós y el reloj en tu puño marcó las tres.
El sueño de un sol y de un mar y una vida peligrosa cambiando lo amargo por miel y la gris ciudad por rosas te hace bien, tanto como hace mal te hace odiar, tanto como querer y más.
Cambiaste de tiempo y de amor y de música y de ideas Cambiaste de sexo y de Dios de color y de fronteras pero en sí, nada más cambiarás y un sensual abandono vendrá y el fin.
Y llevas el caño a tu sien apretando bien las muelas y cierras los ojos y ves todo el mar en primavera
bang, bang, bang
hojas muertas que caen, siempre igual, los que no pueden más se van.
Underneath the bridge The tarp has sprung a leak And the animals Ive trapped Have all become my pets And Im living off of grass And the drippings from the ceiling Its okay to eat fish cause they dont have any feelings
Something in the way, mmm Something in the way, yeah, mmm
Underneath the bridge The tarp has sprung a leak And the animals Ive trapped Have all become my pets And Im living off of grass And the drippings from the ceiling Its okay to eat fish cause they dontt have any feelings
Something in the way, mmm Something in the way, yeah, mmm
Sell the kids for food. Weather changes moods. Spring is here again. Reproductive glands. He's the one who likes all the pretty songs. And he likes to sing along. And he likes to shoot his gun. But he knows not what it mean. Knows not what it mean. And I say yeah. We can have some more. Nature is a whore. Bruises on the fruit. Tender age in bloom
Menos mal que existen los que no tienen nada que perder, ni siquiera la muerte. Menos mal que existen los que no miden que palabra echar, ni siquiera la última.
Se arriman a la noche y al día y sudan si hay calor y si hay frío se mudan.
No esperan echar sombra o raíces pues viven disparando contra cicatrices.
Escuchan se proyectan y lloran debajo de sus huellas con tanto trabajo.
Se mueren sin decir de que muerte sabiendo que en la gloria también se está muerto.
Menos mal que existen menos mal que existen menos mal que existen para serlo.
Menos mal que existen los que no tienen nada que perder, ni siquiera la historia.
Menos mal que existen los que no dejan de buscarse así ni siquiera en la muerte de buscarse así.
Gracias, Omar, pero me refería al de más abajo, del ASERE. ¿Cómo no reconocer una Silvada? Gracias de todos modos. Y el anónimo de Morón está buenísimo.
Dice un viejo pescador inculto y de sueldo bajo que el país ´ta del carajo y que hace mucho calor.
Que prefiere, ¡si señor! un invierno desbordante y que si el gobierno actuante quisiera estar en la cima ¡seguro cambiaba el clima por complacer los votantes!.
Hoy que es sábado 15 de Diciembre y que todos andan locos detrás de las compras por la navidad, vamos a aprovechar para postear cartas, poemas y canciones.
Aunque la vida
ResponderEliminarAunque la vida pase dura
ahora por las venas
y en el vacío del camino
se nos vuelva piedra,
está mi flor bebiendo de tu vida
y de tus manos,
está tu flor bebiendo de mi vida
y de mis manos.
Porque cuando la edad nos llora
y nos sentimos solos
está el amor para los dos
diciéndonos que falta.
Aunque esté todo tan distinto,
yo te sigo amando:*
sólo mirándote a los ojos
reconozco el mundo.
Estás en mi desierto y soy tu luna
brillando en tu correr;
y eres la suerte
que se me antoja vivir,
las ganas que tengo de vivir.
Aunque la vida pase dura ahora
por las venas, nena,
y en el vacío del camino
se nos vuelva piedra,
está tu flor bebiendo de mi vida
y de mis manos,**
está mi flor bebiendo de tu vida
y de tus manos.
Porque cuando la edad nos llora
y nos sentimos solos,
está el amor para los dos
diciéndonos que falta.
Aunque esté todo tan terrible,
yo te sigo amando:
sólo mirándote a los ojos
reconozco el mundo.
Las ganas que tengo de seguir…***
aunque la vida pase dura
ahora por las venas.
(Santiago Feliú)
Alone With Everybody
ResponderEliminarthe flesh covers the bone
and they put a mind
in there and
sometimes a soul,
and the women break
vases against the walls
and the men drink too
much
and nobody finds the
one
but keep
looking
crawling in and out
of beds.
flesh covers
the bone and the
flesh searches
for more than
flesh.
there's no chance
at all:
we are all trapped
by a singular
fate.
nobody ever finds
the one.
the city dumps fill
the junkyards fill
the madhouses fill
the hospitals fill
the graveyards fill
nothing else
fills.
Anonymous submission.
Charles Bukowski
La vida es un sueño
ResponderEliminarDespués que uno vive veinte desengaños
que importa uno más.
Después que conozcas la acción de la vida
no debes llorar.
Hay que darse cuenta que todo es mentira
que nada es verdad.
Hay que vivir el momento feliz
hay que gozar lo que puedas gozar
porque sacando la cuenta en total
la vida es un sueño y todo se va.
La realidad es nacer y morir
por qué llenarnos de tanta ansiedad
todo no es más que un eterno sufrir
y el mundo está hecho de infelicidad.
(Arsenio Rodríguez)
Tal vez seria mejor que no volvieras
ResponderEliminarquizas fuera mejor que me olvidaras
Volver es empezar a atormentarnos
a querernos para odiarnos
sin principio ni final
Nos hemos hecho tanto, tanto dano
que amor entre nosotros, es martirio
jamas quiso llegar el desengano
ni el olvidio, ni el delirio
seguiremos siempre igual
Carino como el nuestro es un castigo
que se lleva en el alma hasta la muerte
mi suerte necesita de tu suerte
y tu me necesitas mucho mas
Por eso no habra nunca despedida
ni paz alguna habra de consolarnos
El paso del dolor, ha de encontrarnos
de rodillas en la vida
frente a frente... y nada mas
Yo si vine...
ResponderEliminarSaludos
Al Godar
Qué manera de amar tan terrible / y ya no es posible cambiar lo que soy. / Muchas veces quisiera olvidarte / y no puedo dejar de adorarte. / Una angustia clavada en el pecho, / me llega al cerebro y pierdo la fe. / Sé que nada espero, / pero yo te quiero sin saber por qué. / Este amor salvaje, es ansia fuerte y loca / de estrecharte en mis brazos / y de morder tu boca con desesperación. / Luché por olvidarte, por vencer mi destino / y caí al remolino de la fatalidad. / Este amor salvaje / me causará la muerte / pero me importa poco / si volveré a quererte, allá en la eternidad
ResponderEliminarpara descargar con los troveros,
ResponderEliminarConvergencia
(Bienvenido Julián Gutiérrez - Marcelino Guerra)
Aurora de rosa en amanecer,
nota melosa que gimió el violín.
Novelesco insomnio do vivió el amor,
así eres tú mujer:
Principio y fin de la ilusión,
así eres tú en mi corazón,
así vas tú de inspiración.
Madero de nave que naufragó,
piedra rodando, sobre sí misma,
alma doliente vagando a solas
de playas, olas, así soy yo:
La línea recta que convergió
porqué la tuya final vivió.
..........
trompeta, toque usted a degüello...
Muchas veces te dije que antes de hacerlo había que pensarlo muy bien
ResponderEliminarque a esta unión de nosotros le hacía falta carne y deseo también
que no bastaba que me entendieras y que murieras por mí
que no bastaba que en mis fracasos yo me refugiara en ti.
Y ahora ves lo que pasó, al fin nació
al pasar de los años el tremendo cansancio que provoco ya en ti.
Y aunque que es penoso lo tienes que decir.
Por mi parte esperaba que un día el tiempo se hiciera cargo del fin
si así no hubiera sido yo habría seguido jugando a hacerte feliz.
Y aunque el llanto es amargo piensa en los años que tienes para vivir
que mi dolor no es menos y lo peor es que ya no puedo sentir.
Y ahora tratar de conquistar con vano afán
este tiempo perdido que nos deja vencidos sin poder conocer
eso que llaman amor para vivir...
...para vivir.
Pablo Milanés.
LA CARTA QUE NUNCA ENVIE.
ResponderEliminarA los amigos que me recuerden: Los años pasan como sombras y a veces temo que no sean mas que líneas en mis ojos.
El hambre ya no es problema, aunque nunca lo fue; Lo más difícil ahora es la gente, que no hay gente por acá, solo maquinas de dinero, y recordar mi mundo de allá me duele mucho, tanto que trato no pensar. Olvidar es imposible; Por el contrario, luchar contra la nostalgia es una lucha de cada minuto. Me tengo que conformar. Esta es mi vida en su dirección irreversible, y como se dice... De los cobardes no se dice...
Escribir una carta es un problema difícil, porque no sé de donde sacar estas palabras que se esperan de mí, o la alegría de haber logrado lo que tanto quería. No lo he logrado. Yo también tengo una soledad terrible que no acabo de arreglar. Clarita me dejo y la historia es demasiado extraña para contarla. Me hace recordar una película del Buñuelo, pero a pesar de que creí que la amaba, solo la extrañé una semana.
Ahora lo único que me preocupa es que necesito “ Alguna otra mujer sin rostro” que me lave las angustias de este mundo sin todos ustedes, mis bellos Ángeles del pasado, mis lejanos quereres, familiares y amigos. Olvidar es totalmente imposible. Los que me dieron lugar en sus vidas lo saben muy bien, a algunos los recuerdo por momentos y a otros con el alma.
No he tenido fuerzas para escribirle a todos los que extraño, porque seria demasiado extrañar tanto. No soy nada entre fin de semana y fin de semana, gastado en siestas cuando al menos podría estar bailando, acariciando a una mujer querida o viendo a mi gente.
Es penoso pero me estoy acostumbrando o me estoy perdiendo. Estoy aceptando que tiene que ser así y que la vida tiene mucho espacio adelante. Yo no me dejo caer en depresiones, nunca me deprimo, pero no soy feliz. Sonrío, pero me siento como si tuviera una foto sobre los hombros. ¿Será que aquí todo el mundo luce así?
Me va bien en el trabajo. Hace poco me dieron un aumento y una promoción y todo el mundo esta empezando a respetar al Cubanito despierto que aprendió a hablar Ingles asombrosamente (estudiando use todo mi tiempo. Me llaman “ The grooving Cuban” también “ The Cuban Cowboy”. A mí me da risa, pero no logro hacer nuevos amigos.
Hoy es domingo y mañana de nuevo a la esclavitud del trabajo.
Quedense con mi abrazo...
ResponderEliminarDe La Ausencia Y de Ti
(de quien TU sabes)
Ahora sólo me queda buscarme de amante
la respiración
No mirar a los mapas, seguir en mi mismo
No andar ciertas calles,
olvidar que fue mío una vez cierto libro
O hacer la canción
Y decirte que todo esta igual
la ciudad, los amigos y el mar
esperando por ti,
esperando por ti.
Sigo yendo a Teté semana por semana
te acuerdas de allá
Hoy habló de fusiles despidiendo muertos
Yo se que ella me ama
Es por eso tal vez que te siento en su sala,
aunque ahora no estás.
Y se siente en la conversación,
o será que tengo la impresión,
de la ausencia y de ti,
de la ausencia y de ti.
No quisiera un fracaso en el sabio delito
que es recordar.
Ni en el inevitable defecto que es
la nostalgia de cosas pequeñas y tontas
Como en el tumulto pisarte los pies
Y reír y reír y reír,
Madrugadas sin ir a dormir.
Si, es distinto sin ti.
Muy distinto sin ti.
Las ideas son balas hoy día y no puedo
usar flores por ti.
Hoy quisiera ser viejo y muy sabio y poderte decir
lo que aquí no he podido decirte,
hablar como un árbol
con mi sombra hacia ti.
Como un libro salvado en el mar,
como un muerto que aprende a besar,
para ti, para ti,
para ti, para ti.
Una carta vieja:
ResponderEliminarLas palabras presas
Querido, no sé si lo sabes, las palabras están presas. No saldrán aunque les abra la puerta, no saldrán hoy que existen, y quizás no salgan nunca, porque serán olvidadas, disfrazadas por la pátina engañosa del recuerdo, atenuadas como prostitutas ancianas y por ello venerables.
Serán palabras en desuso, viejas palabras con olor a guardado. En modo alguno serán estas verdades atroces que harían palidecer a un carnicero, estas bombas de tiempo en mi cerebro. No, esta muerte que me desarma cuando nos vemos, no, este deseo de encontrarte por las calles que me trae de cabeza atravesando los días cual si fuesen semanas, buscándote hasta hallarte por las arterias de esta ciudad transformada en deseo.
No, querido, no, estas palabras no deben salir y sin embargo fluyen en mis venas como una inyección de fuego, como una antorcha olímpica que escuece y no se apaga por más que soplo con el aire fresco del tiempo, el implacable.
No sé si piensas lo mismo que yo sé, si me ves con mis ojos, o con qué ojos me miras, si es que me miras, porque yo no puedo mirarte sin que me alcance una marea de palabras absurdas y pueriles, del tipo amor, corazón, cosas en las que dejé de creer cuando supe que eran puros (putos) conceptos, demasiado abstractos y manidos como para confiar en ellos. Y sin embargo, qué cosa loca, salen a correr de mi cabeza, trotan por mi cerebro buscando la puerta de salida hacia mis labios, quieren que los diga en voz alta, ¿tú te imaginas qué cosa más loca?
Voy armándote como un rompecabezas, ¿cómo dormirás? ¿Cómo será tu amor? No puedo evitar usar esta palabra desgastada, ¿serás tú como yo te imagino?
Para definirte te entreveo, ya que no puedo mirarte a los ojos sin sufrir un triple infarto, y, con los ojos entornados estudio tus movimientos, veo cómo reaccionas, cómo te mueves con esa armonía que te caracteriza, y entonces me figuro que eres como yo quisiera que fueras (y a estas alturas de mi vida, moza desflorada hasta los huesos, sé bien que la anticipación es lo mejor del amor, esa palabreja insistente que uso cuando quiero nombrar lo innombrable).
Estoy soñando contigo, recurrentemente, y en mis sueños voy armándote como un rompecabezas, y al despertarme desarmo el rompecabezas, como una madre que recoge los juguetes de la niña despistada, negándote con la cordura de saber que no puedo armar un rompecabezas de ti, porque de hacerlo te estaría aceptando, como se acepta una verdad que no lo es, porque NO LO ES. Por eso lucho contra los mitos que me formo en la noche, absolutamente injustificados e inciertos, por eso transgredo límites, intento jugar con fuego sin quemarme, una tarea para equilibristas. Pero yo siempre he sido amiga de la cuerda floja, y no queda otra cosa que buscar el equilibrio rompiéndolo, rompiendo límites, rompiéndote a ti, o a esta idea que tengo de ti, que a ciencia cierta sé que es infundada, porque eres sencillo y mentiroso, un comediante, en resumen, aunque seas el mejor comediante que conozco, aunque seas como un mundo cuando dibujas el mundo con tu sonrisa.
Tengo que romperte esa cara bonita, tengo que romperte esa sonrisa burlona de vencedor, porque sino este silencio va a terminar rompiéndose y acabaré por decirte que te amo, aunque suene caduco y huela a guardado, porque si no se rompe este silencio, si mi boca resiste, me romperás el corazón, aunque escribirlo suene fatal y cursi como la madre que me parió.
Mama,
ResponderEliminarNo creas que paso por alto tus palabras, a veces se me quedan rodando y se mezclan con las memorias de todas mis edades...
Tengo tantas cosas almacenadas en la mente, cada una me impulsa, me convierten en un archivo viejo de recuerdos, en un tipo que amanece cada mañana con los achaques de sus huellas y ‘demás fantasmas’.
Desde pequeño me avergüenzan mis recuerdos, así es que selecciono a veces dos o tres penas y luego río solo, o enmudezco del dolor que a veces me da: recordar.
Hoy caminando mis km diarios ( dos horas de ejercicio feroz) se me viró por un rato el estomago pa' atrás... pensando cuan lejos están ustedes. Yo sé que no les puedo hacer este tipo de carta a diario, porque sé que son duras, porque al final no resuelven más que avivar las nostalgias y estas tienen que andar en paz cuando existe este tipo de distancia por medio...
Tus recuerdos no van a quedar impunes mama, yo te juro que voy a escribir de ellos y lo voy a hacer bien para que vivan en la mente de otras gentes –aquellos, los locos, los desesperados que tengan el valor para leerlas-
Puedo recordar los bigotes que le pintaste a Batista en tu librito de Historia de Cuba, las Bohemias viejas de abuela mami o el León pelotero de la Habana, que guardaba el viejo Efijenio en su vitrina...no creo que él me haya perdonado aquello de que le rompiera las cuerdas de su laúd... ¿qué vamos a hacer? Fue el accidente de un niño que jugaba soldaditos y le importaba un pito la música, yo era ese niño y la verdad es que ahora no me perdono haberle privado a mi abuelo de su más cara alegría.
Aquellos veranos que viví en casa de mami me llenaron de un miedo mítico a las arañas peludas del campo... como me gustaba aquella tina donde Rosita me calentaba el baño y salir a ver cocuyos por la noche y correr, correr... correr hasta el infinito y luego tirarme cansado, porque cuando uno tiene 9 años el espacio es inconmensurable en relación con tu tamaño. También recuerdo escuchar el agua de lluvia correr por la canal del techo de aquella casita endeble y quedarme pensando en ustedes muy bajito
-¿Dónde carajo está mi mamá?-
Cuantos juegos de pelota... cuanta gente anda perdida hoy por el mundo, ya no recuerdo ni sus caras... yo creo que allá, en la loma, también deje al pequeño feliz que una vez fui y que nunca más veré.
Te quiero mucho, no nos vemos pero estoy contigo, lo estaré siempre mama. Yo llevo tus recuerdos conmigo (los voy a salvar como a ese relojito de pulsera dorado que me mandaste) para que me acompañen siempre, para que cada día me hagan ser un hombre mejor, un tipo que no hace ni desea el daño, un buen hermano, un buen esposo, un padre (sí DIOS quiere) y sobre todas las cosas, tu niño.
Tonito.
(2005)
Aceres mios, aqui va mi aporte, este es un poema que hice en el anno 1993 a La Habana:
ResponderEliminarMe asfixia esta Ciudad
Me asfixia esta ciudad
llena de nostalgias nuevas,
volteretas del destino que la detiene
y la empuja, marcando en su reloj
sólo los cuartos de hora,
por temor a dar una vuelta completa
a la rueda de la fortuna,
que gira hacia atrás, mientras
que los bolsillos deshilachados
hablan de una utopía sin metal
sólo conocida cuando
los mercaderes invadieron los templos
y Cristo los expulsó.
Viernes 3 a.m., de Charly
ResponderEliminarLa fiebre de un sábado azul
y un domingo sin tristezas.
Esquivas a tu corazón
y destrozas tu cabeza,
y en tu voz, sólo un pálido adiós
y el reloj en tu puño marcó las tres.
El sueño de un sol y de un mar
y una vida peligrosa
cambiando lo amargo por miel
y la gris ciudad por rosas
te hace bien, tanto como hace mal
te hace odiar, tanto como querer y más.
Cambiaste de tiempo y de amor
y de música y de ideas
Cambiaste de sexo y de Dios
de color y de fronteras
pero en sí, nada más cambiarás
y un sensual abandono vendrá y el fin.
Y llevas el caño a tu sien
apretando bien las muelas
y cierras los ojos y ves
todo el mar en primavera
bang, bang, bang
hojas muertas que caen,
siempre igual,
los que no pueden más
se van.
Ivis tomo nota y copio... esa carta es tan cierta, es tan valido lo que expresa el sentir de esa carta que me convence.
ResponderEliminarYo’ FCkng Kurt Cobain! My brothA!
ResponderEliminarSOmeNthiNG in the WAY.
Underneath the bridge
The tarp has sprung a leak
And the animals Ive trapped
Have all become my pets
And Im living off of grass
And the drippings from the ceiling
Its okay to eat fish
cause they dont have any feelings
Something in the way, mmm
Something in the way, yeah, mmm
Underneath the bridge
The tarp has sprung a leak
And the animals Ive trapped
Have all become my pets
And Im living off of grass
And the drippings from the ceiling
Its okay to eat fish
cause they dontt have any feelings
Something in the way, mmm
Something in the way, yeah, mmm
dale,
ResponderEliminarin bloom.
Sell the kids for food. Weather changes moods.
Spring is here again. Reproductive glands.
He's the one who likes all the pretty songs.
And he likes to sing along. And he likes to shoot his gun.
But he knows not what it mean. Knows not what it mean. And I say yeah.
We can have some more. Nature is a whore.
Bruises on the fruit. Tender age in bloom
"Tengo una mesa
ResponderEliminarque me alimenta,
que a veces tiene
hasta de fiesta.
Más, si tuviera
sólo una araña
burlona en mi despensa,
tendría la verguenza...
¿a qué más?"
Menos mal que existen
ResponderEliminarlos que no tienen nada que perder,
ni siquiera la muerte.
Menos mal que existen
los que no miden que palabra echar,
ni siquiera la última.
Se arriman
a la noche y al día
y sudan
si hay calor y si hay frío se mudan.
No esperan
echar sombra o raíces
pues viven
disparando contra cicatrices.
Escuchan
se proyectan y lloran
debajo
de sus huellas con tanto trabajo.
Se mueren
sin decir de que muerte
sabiendo
que en la gloria también se está muerto.
Menos mal que existen
menos mal que existen
menos mal que existen
para serlo.
Menos mal que existen
los que no tienen nada que perder,
ni siquiera la historia.
Menos mal que existen
los que no dejan de buscarse así
ni siquiera en la muerte
de buscarse así.
Asere,¿de quién es ese poema? ¡Está buenísimo! Es toda una declaración de principios.
ResponderEliminarMe encantó.
En tiempos del machadato
ResponderEliminarun obrero me decía
que si Batista caía
andaba un mes sin zapatos
Hoy el mismo obrero aquel
me asegura, "¡compañero,
andaría un año en cuero
si se cayera Fidel!"
(el anterior fue una Silvada y éste, un anónimo Moronense)
Gracias, Omar, pero me refería al de más abajo, del ASERE. ¿Cómo no reconocer una Silvada?
ResponderEliminarGracias de todos modos. Y el anónimo de Morón está buenísimo.
mede, en aquel entonces, los que ahora estamos aquí, estábamos allá pensando lo mismo.
ResponderEliminarivis, que vuelta mi compadra. Buena carta esa.
arete, concuerdo contigo en que si cae el tipo se arma el despelote. Entonces, no hará falta a Spencer para encuerarse.
Dice un viejo pescador
ResponderEliminarinculto y de sueldo bajo
que el país ´ta del carajo
y que hace mucho calor.
Que prefiere, ¡si señor!
un invierno desbordante
y que si el gobierno actuante
quisiera estar en la cima
¡seguro cambiaba el clima
por complacer los votantes!.