El Primer Matutino De Un Pionero Precoz.

Hoy inauguramos nuestra semana de cuentos de pioneros y no lo hacemos al estilo de aquellas ceremonias de los 80’s donde por cada fabrica de galletas de soda o maquiladora de banderitas un miembro del comité central soltaba un discurso de tres horas.

.

Esperamos que disfruten de este viaje a la infancia con la agudeza y el humor del Güicho, quien de paso a cada día también se las arregla en su blog BLOG para re-contarnos con tremenda gracia, relatos sobre la ‘verdadera historia’ de la conquista de nuestra América.

.

.

El Primer Matutino De Un Pionero Precoz

(por Güicho)

.

A los 4 años me sabía un montón de poesías y un pocotón de canciones. Era obra de mi abuela paterna, que tenía origen catalán pero me recitaba y cantaba en castellano y en gallego. El último idioma lo había aprendido de su nodriza gallega. Los gallegos fueron mucho tiempo los sudacas de España: pobres y laboriosos. Claro, no es que los andaluces no fueran pobres. Mi memoria no guarda mucho de aquello, pero al menos sí recuerdo mi canción favorita "Unha noite na eira do trigo". Decía así:

.

Unha noite na eira do trigo,ao refreixo do branco luar,unha nena choraba sin tregola,os desdens dun ingrato galán...Yo me identificaba plenamente con el tal galán: a las jebas hay que mortificarlas pa' que te quieran. Eso me lo inculcó mi abuelita. Indirectamente, digo.

.

Pero pronto alguien del entorno familiar –años después se supo que fue Oscar, mi primo mayor– me enseñó otro tipo de lírica. Yo diría que jocosa, otros la denominarían vulgar, mas en mi casa la catalogaron de cochina. Recuerdo cuando canté algo de eso ante una visita. Aún me parece ver los rostros escandalizados de los presentes en aquella ocasión, donde, contándome a mí, la edad promedio era de unos 68 años y medio. Me conminaron a que cantara algo, e inmediatamente entoné la "Canción del enanito". Rimaba de esta manera:

.

Eres enano,



eres lampiño,



pero esos güevos



no son de niño...

.

Con motivo de aquel acontecimiento hubo un consejo familiar sobre mi diminuta y sucia persona. Mi abuela aprovechó para denunciar ciertos hechos relacionados con mi conducta. El principal cargo era que yo no la obedecía, me mantenía a distancia haciendo uso de mi ventaja biomótorica, y lo peor: cuando veía que no podia alcanzarme, me reía cínicamente de ella. Me condenaron a dos años de círculo infantil. No había instancia superior a la que pudiera apelar.

.

Del círculo infantil sí logro acordarme mejor. Para empezar había algo raro, al personal las llamaban tías. Yo estaba muy claro de que esas mujeres no eran tías mías: no se parecían a nadie de mi familia y nunca habían estado en mi casa. Por eso las trataba diferente:

.

- ¡Oye, tú!Lo peor del círculo infantil, sin embargo, era que ponían a los niños a entonar juntos canciones infantiles como:



Los pollitos dicen





pío pío pío cuando tienen hambre





cuando tienen frío...

.

No es que sea necesariamente un canto estúpido ideado por pedagogos idiotas para párvulos imbéciles. Incluso puede que acaso se trate de una de las más exquisitas muestras de la trova burlesca medieval. Si se confirma que su origen parte de cierto villancico que durante las fiestas de navidad del siglo XIV, en tiempos del papa Pío II, cantaban los niños bajo las ventanas de las mazmorras inquisitoriales. Lo interpretaban jocosamente en dialecto ladino para los reos hebreos, llamados pollinos (burros) o marranos (cerdos) por el ingenioso pueblo de Castilla y León:

.

Los pollinos dezen



Pío, Pío, Pío



quando face el fambre



quando face el frío

.

El Papa riposta



Convertíos, impío,



seno en la foguera



perdereis el frío...

.

Por supuesto, yo no sabía eso, y los canticos me parecían sonoras sandeces. Por ello me negaba rotundamente a interpretarlos. Un buen día pasó por allí una comisión de inspectores y, al verme sin cantar, me interrogaron:

.

-Pero, nene, ¿por que no cantas con los otros niños?



-Porque a mí no me gustan esas canciones.



-¿Y qué canciones te gustan a ti?



-¡Las de los grandes!-¿Sí?, ¿cómo cual? A ver, ¡cántanos una!



- Eres enano, eres lampiño...

.

Fui a parar al departamento de psicología del hospital infantil. Los psicólogos, despues de hacerme todos los tests que no se atrevían a pasar ellos mismos por miedo a tener que autodiagnosticarse diversos complejos, determinaron que yo era un niño muy adelantado para mi edad y que debía ingresar a la escuela anticipadamente. Por el bien de los otros niños.

.

El lunes siguiente estaba en primer grado. La pañoleta de pionero me la trajeron al aula, pues el curso había comenzado más de dos meses atrás. Nunca sabré como sería recibir el lindo trapito blanquiazul ceremoniosamente. Lo que sí sabía era leer y escribir. Otro mérito de la paciencia de mi abuela. Tenía, sin embargo, una caligrafía pésima. Por ahí hizo incapié la maestra. Se llamaba Clodomira y era una mulata muy dulce. Desde el primer día pasaba por mi puesto reiteradamente durante las clases. Hasta hoy me quedé con la manía. Me encanta que las mulatas dulces pasen por mi puesto.

.

Cada mañana había que formar en el patio de la escuela. Algún maestro hablaba un poco. Luego izaban la bandera, se cantaban unas canciones aburridas, y entrábamos en fila a las aulas. Sin embargo, el viernes esa ceremonia era más larga. Algunos niños declamaban, representaban una escena de teatro, o hacían un coro. Era una responsabilidad rotativa. Cada viernes le tocaba a un destacamento diferente. Mi primer viernes en la escuela actuaron los pioneros del 6to B. El siguiente acto matutino le tocaba, por tanto, al 1ro A. Mi destacamento. Era el debut de primer grado, pues habían comenzado por segundo para darle tiempo a los novatos. Clodomira estaba entusiasmada sabiendo que ese año disponía de un declamador veterano. Me preguntó si me sabía "La Niña de Guatemala". ¡Claro que me la sabía! ¿Cómo no me la iba a saber? Martí, mi abuelita y yo éramos correligionarios: a las jebas hay que mortificarlas... ¡Qué buena mano tenía Clodomira! Tanto para pasármela por la cabeza como para escoger poesías.

.

Ese viernes recité como nunca antes. Era mucho mejor frente a aquellos alegres compañeritos que ante el vetusto auditorio de siempre. Fui con todo. La entonación, el gesto preciso, una leve pausa antes de la última estrofa:



Callado, al oscurecer,



Me llamó el enterrador:



¡Nunca más he vuelto a ver



A la que murió de amor!





Ahí ya tenía en la mano una rosa blanca que a los efectos traía en el bolsillo. Miré la rosa un instante y, levantando la vista hacia el público, la dejé caer.

.

Fuertes aplausos.Entonces la directora Ofelia subió a la tarima, fuera de programa y fuera de sí de felicidad pedagógica. Me felicitó efusivamente con un chorro de palabras que ya no recuerdo. Pero sí me acuerdo que asumí por reflejo el papel de mi ausente abuelita:

.

- ¡También sé cantar!- ¡Pues qué bien! Entonces, ¡cántanos una!

.

Y volví a ser yo mismo:





- Eres enano,



eres lampiño,



pero esos güevos



no son de niño...

.

Epílogo: Por primera vez la canté entera, porque nadie atinó a reaccionar. Jamás vi pioneros tan contentos. Y nunca más me dejaron actuar en el matutino escolar.

.

by el Güicho.