Balseros en el desierto III

Deporten a la MIGRA. from flickr.com

Balseros en el desierto III

... al fin cruzamos... la calle. El plan es pasar por turistas y una vez dentro -BLA BLA BLA- pero desde la garita el warning de un oficial por el alto-parlante nos hace desistir. Aquel grito saliendo de la nada nos dio un susto del carajo... fue como un estrallón, una especie de yuyitso verbal. Lo único que quedó claro es que teníamos que salir de allí
-RIGHT NOW!-

De vuelta nuevamente a la misma acera. Aturdidos ahora, derrotados y vencidos, por no decir des-cojo-...., con la ropa de una semana puesta, olor a mono en campaña y un miedo visceral de que nos viren pa’ atrás... ese miedo nuevo de ser forajido, de andar por primera vez a tu suerte y así comenzar a temerle a todos los uniformes del mundo.

Justo en el trance de regreso nos abordan los “jinetes” que al igual que en la Habana ofrecen excursiones, pero aquí son de lujo... -por donde la cerca es más baja en todo Sonora-

-¡NO T E N E M O S D I N E R O! ¡NO NOS JODAN MAS!-

Volvemos hacia atrás... ¿pero atrás a donde? No hay pesos en el bolsillo, ni tan siquiera para tomar una guagua de regreso y en cambio... las luces del Yuma están ahí mismo.

Dos o tres cuadras en silencio... círculos de rabia... vamos a ninguna parte. Somos escandalosamente extranjeros, carne de cañón, blanco predilecto de las putas y los asaltadores que se atrincheran detrás de los cuchitriles donde estalla el estertor de la música grupera.

La brisa remanente del sudor de la jornada vuela a la caída de la tarde, se desprende de cada habitante y a la vez uno a uno la comparten ‘flota-filtra-retoza-entra’ por la cabellera erizada de las mujeres de la vida y luego se tira en doble mortal como un perfume barato hasta el shaker etílico de los bartenders, que encima la sacuden con sus dedos embadurnados.
¿Qué clase de hedor es este?
Todos los pueblos de campo tienen un olor propio a flores... a fango fresco, a nubes a que se yo... pero el de este lugar es distinto, como si se tratase de una ventisca ‘trilce’ que presagia a largas madrugadas de tequilas, cigarro y emboscadas en falso.

Al llegar la noche todo cambia. El alcohol es el remedio santo con que aquí se espían las culpas... los bares son su iglesia y la juerga... una misa para aliviar las penas de esta 'vida de paso'.

En las tres o cuatro cantinas del lugar se juntan cara a cara victimas y victimarios, patrones y soldadesca... americanos, puticas, dealers y guardias de la migra. Todos... absolutamente todos bailando como 'hermanos'.
¿Qué carajo pintamos nosotros aquí?

Frente a un tugurio de luz ‘blanca-azul-ada’ con ritmo tecno de drums and bass, nos saludan dos “mujeres” que luego resultan ser las niñas de don Gabriel. TECATE en mano abren fuego profesional,
-¡holaaa, gueros!-
-¡hey ninas! ¿conocen a alguien “de confianza” para cruzar?- y nos piden que las esperemos
- al terminar los llevamos. ¿quieren?- no se habla de cuanto cuesta el ticket de ida...

La cerveza me sabe a mierda. Cruzo hasta el parque de enfrente y aprieto mi cabeza contra el hierro de un banco. VOMITO (solo un poquito) mientras pienso -esto no me puede estar pasando- detrás de mí aparece Eduardo riendo. ¿Estas apendejao asere?

Luego, nos perdemos cuesta abajo por un callejón de fango.


GeNeRaCiOnAsErE/tonygm