El boniatillo de Amsterdam

Despierto con la mano dormida (llena de alfileres) y un hambre inmensa, voy a buscar en la cocina el boniatillo de mami, pero una ráfaga de frío me avisa que no, que la Habana esta lejos, que esto es Holland y que ya se ha hecho tarde para llegar a la clase.

Tomo un yogurt de la nevera y voy pedaleando que jode del dormitorio hasta la escuela.
Se me olvidó la bufanda. -jadeos-¡Coñooooo que friooooooooo!-

Río por un segundo pues recuerdo aquel anuncio de radio Marti – ¡Buenos días bicicleteros! ¿Ya desayunaron?- Hace solo un par de años me jodió mucho, ya bastante tenia uno con dispararse el cerelat, o aguantar que en la escuela te dijeran: ¡RESISTAN! Y que a la vez desde el norte te gritaran: ¡REVELATE! Pero ninguno de ellos resistía o se revelaba, por eso yo siempre preferí desayunar los bolones del boniatillo, que mamá nos hacia para embarajar la falta de leche.

¡AH!Allí están todos, metiditos en el bus esperando por mí. ¡Que mala suerte la mía compadre! Estos tipos tienen un sentido de la puntualidad que es enfermizo.

–Hey, now I know what you guys are thinking, but it’s not my fault-
Unos me sonríen y otros miran por la ventanilla para afuera, el chofer arranca turbado, cinco minutos de retraso son suficientes para que se arme la tragedia nórdica.

Al llegar me tiro casi con la guagua andando y mis socios que vienen detrás se ríen, no estoy en San Lázaro y L, esto es el Singel canal, entre Koningsplein y Muntplein, hace un frió que ya el mono colgó los guantes... -¿Ya dije eso antes?-

Danny, Kim, Miranda y Maria José son mis nuevos amigos de curso, también esta Ingrid Chavelli "alemana – italiana" oriunda de Munich, que ha viajado a Cuba un par de veces y cada vez que me ve me dice: ¿Qué bola, aRSERa? Y yo le devuelvo el saludo, pensando cuan pintoresca luciría ella, con rolos y chancletas en un solar de la calle Lamparilla...

Hoy vamos a ver una exposición de Van Gogh al Rijksmuseum.
Recuerdo hablar contigo de las “Cartas a Theo”, sentados en el piso de la Sala Covarrubias. Un día Kike, tu y yo le compramos a la merolica (señora mayor de aspecto cansado) toda la jaba de maní para que se fuera a descansar a su casa. Aquello fue el gesto de una gesta indigesta.

Siempre estuvo claro que no podíamos envejecer en Cuba, que no nos iba a coger la confronta haciendo el papel de extras, esos que andan por la vida con el guión siempre preparado, como mudos personajes, apocados, entre tanto círculo de estudio, marchas absurdas y zapateo para poder procurarse un cabron tubo de pasta de dientes.NOOOOOOOO. A la isla la llevaríamos con nosotros a cualquier otra parte, era esa tal vez la única forma de ser coherentes con lo que soñamos. Vivir de ciudad en ciudad, con el barrio a cuestas, como un judío errante que huye de su propio país para encontrar su tierra donde quiera que le quepa la alfombra que pisa. Ahora guardo temporalmente mis recuerdos en una maleta, lo mismo que el soldado pelea con toda la alegría escondida en una cajita llena de fotos.
Christa es la alumna-guía del grupo, una niña grande con cachetes de compota rusa y ojos de gato torpe, que me mira como si yo fuese un esquimal, el otro día en el comedor de la escuela quiso enseñarme a apretar una botella de ketchup, a veces cuando he llegado tarde, me dice medio en broma y medio en serio, que tengo que superar ese problema cultural.

La clase por la que se organiza el tour se llama LSD (Life Style decoding).

Holanda es un país bellísimo, con una primavera llena de flores y gente de buen talante que te hace sentir como un huésped, no me quejo, mas bien suelo cantar aquella canción de Yolandaaaa, pero le pongo la H delante.

A camino del museo, en una esquina perdida del Bloemenmarkt (Mercado flotante de las flores) dos negros americanos tocan jazz al descuido-¡Georgia, sweet Georgiaa!-, les doy medio peso en calderilla y les hago una media de corazón, luego tres o cuatro de la clase nos tiramos con ellos una foto de esquina.

Cuantas veces tocamos aquella canción sobre Vincent en el sótano, con los socios de la banda, el calor y un embullo del carajo...
“...tomar un tren para ir a un pueblo,
es como ir con la muerte hacia una estrella...”
...siempre los mismos locos,
los que cambian la vida por el sueño,
los que sueñan locuras... por nosotrooooos”

Me gusta más el Van Gogh de las cartas que el de los cuadros, esta sala tiene mucha luz, parece un hospital con pisos de hielo. No puedo conectarme, casi todos ya están afuera fumando o tomando té. Mark O’sullivan, un tejano perdido en la “dutch land” se lleva la mano al cuello y me dice que todos esos pintores ya han muerto (algo así como que desmaye eso), acto seguido me pregunta si por fin le venderé la caja de MONTECRISTO.

A la salida nos vamos corriendo al red light distric.

Camino con curiosidad, tropiezo con las caras transparentes de turistas, lo único que funciona en ellos es su sed de poses, acaso todo esto es un montaje, nada “for real”, puro teatro del deseo and give me your money baby... Heme aquí entre travestís, vidrieras de putas y tiendas de sexo, pensando que he visto cosas peores en Coppelia.
¿Cómo será Miami? ¿Qué estarás haciendo allá ahora mismo? Es cierto aquello del palacio de la Fritas? ¿Y qué dicen de eso los americanos? Me quedan unos pesos en la tarjeta... -Hello, oye estoy con la clase aquí en la zona roja. Siiiii, me voy a portar bien. ¿Qué hora es allá? Ah bueno, te quiero mucho mi amor.

Pero no lo hago. Se me abre un hueco en el abdomen y aprieto duro la tarjeta en mi bolsillo (ando corto de cheles) y aun no es mitad de mes, mejor será esperar a mañana.

Entro con todos al COFFE SHOP convenido, un sitio que se llama de The Grass Hooper en el medio de Damrak, la calle principal del distrito.

¿Por qué en Netherlands tendrán la cabrona costumbre de cobrar siempre el baño?

El puesto que me toca, para colmo, es enfrente de la dichosa Christa y ella en plan de Hernán Cortés cruzado con Ingrid Bergman, me brinda Té con “condimento de cannabis”, yo lo acepto de buen grado, pero lo corro luego con disimulo mientras pienso de nuevo en el boniatillo (lo prefiero a la mejor leche del mundo porque es mio, por eso de ahora en lo adelante estare listo para aceptar lo que sea) entonces es que me paro y tiro un brindis con cerveza:

-The real important thing is not where we come from, but where we going to.-

And everybody says: Prooost!!!!!!! Que es lo mismo que: !Salud!

Amsterdam, Nov 1998.

GeNeRaCiOn AsErE/tony.